mareademociones

2009-11-04T21:15:00.002Z

sigo ausente...

aun así... les dejo estas letras...

no puede inmiscuirse un verso saludable en esta tarde tironeada por el tedio
imposible convocar a pajarillos cobijarse en la cornisa
un hombre tambaleante escupió
toda su molicie en mi zapato deben ser las seis reverbera
aturde tanto atisbo
mejor será colarse en un café
y en paz sorberse

Eleonora Requena

2009-09-27T20:59:00.002+01:00

Sobre la lengua
la memoria salada de tus ojos
y los zumos del beso.
Sobre los pliegues de la lengua
el desolado gusto de la ausencia,
la candente sazón de nuestro aliento.
Sobre la penumbra de la lengua
no tanto la dulzura entrelazada
sino el ácido febril del mordisqueo.
Sobre mi lengua alfarera
la posta de tus ojos insomnes,
el largo itinerario de tu cuerpo.
Sobre la lengua
el metálico sabor de tu deseo.
Renée Ferrer

2009-08-30T12:30:00.004+01:00

Antes de marcharme de vacaciones, les dejé parte de un hermoso poema de Josefa Parra, ahora les muestro el resto de este maravilloso canto a los sentidos...... los eché de menos....

II -DEL OLFATO

La vainilla; el espliego; el verdín; la canela.
A veces un aroma delgado como de agua,
como de nube o lluvia; a veces un violento
perfume que recuerda la piel de una gacela,
el sudor y la sangre de un animal en celo.
Pero siempre, al final, la vainilla, el espliego...

III -DE LA VISTA

Para tus ojos.
Para tus ojos fieramente abiertos.
Para tus ojos fijos.
Para tus ojos con caudal de fiebre.
Para tus ojos grandes.
Una orquídea de carne voluptuosa
para tus ojos ávidos
con vocación de abejas.

IV -DEL GUSTO

Hay sal sobre los labios. En la lengua,
un resto de naufragios y sirenas,
tal vez algas, y el gusto de los fondos
espumosos y verdes del océano.
El sexo siempre sabe a mar de invierno,
a galernas en medio de la noche.

V -DEL OÍDO

Se levanta tu voz, se enrosca y se estremece,
serpiente y remolino, se enzarza en mis cabellos,
sube aún, se engrandece, se enajena en rugido
y pierde la noción del trino o la palabra.
Eres otro en tu voz. No conozco a ese hombre
que grita en el placer, delicioso extranjero
que habla lenguas angélicas en una cama impura.

De "Alcoba del agua" 2002
Josefa Parra

2009-08-04T20:30:00.001+01:00

2009-07-26T13:17:00.006+01:00

Acércate despacio a mis dominios;
que tus dedos tanteen el espacio

ciegamente, la oscuridad que envuelve

mi cuerpo; que construyan un camino
y lleguen a mí a través del velo
espeso y taciturno de las sombras.
Sálvame con la luz que hay en tus dedos

si me tocan, conjura la desidia,

enciéndeme o abrásame en el tacto

esplendoroso y claro de tus manos.

Como las mariposas de la noche,

hacia la llama iré que tú convocas,

que prefiero quemarme a estar a oscuras.

De "Alcoba del agua", 2002. Josefa Parra

2009-07-12T21:48:00.002+01:00

Aprendí a conocer la inconstancia

y a alargar el instante que me daba,

fui viviendo a medida que llegaba

el tiempo en el reloj: mágica instancia.

Tiempo de arena. Tiempo detenido

en mi mano alfarera que soñaba

aprisionar al viento que flotaba

sobre mi piel en beso convertido.

Abrí los ojos. Era un nuevo día,

a lo lejos el viento se mecía

en la barca de un tiempo sin frontera.

Ha de volver un día a mi ventana,

la tarde lo traerá, tal vez mañana

suspendido en el hilo de mi espera.

María Cristina Orantes

2009-06-29T22:14:00.002+01:00

Cómo el dolor me abre el deseo.

Tenderme a la vera de tu cuerpo

sospechando las ansias,

los temblores,

ornar con flores robadas

el puente de nuestro aliento

intercambiando besos,

trozos de tiempo.

El sol se nos metió en los dedos

haciendo borbotar

el caldo del encuentro.

Al instante le crece permanencia

Tu latido dialoga con mi pena

que sin nosotros notarlo

se ha disuelto.

Todo sucumbe al punto, sin embargo,

y vuelvo a ser

una cifra cualquiera en un cuaderno.

Renée Ferrer

Imagen. Picasso

2009-06-18T20:47:00.002+01:00

".....Despierta ríes, y al reír tus labios

inquietos me parecen

relámpagos de grana que serpean

sobre un cielo de nieve.

Dormida, los extremos de tu boca

pliega sonrisa leve,

suave como el rostro luminoso

que deja un sol que muere....

Duerme!...."

Gustavo Adolfo Becker

Imagen. Matisse

2009-06-07T11:06:00.002+01:00

Mi piel tiene memorias de tus manos

recorriendo el desnudo de mi entrega

tiene tu aroma

tu costado

tu aliento

tu sabor

tu triunfo

mis derrotas

Mi piel tiene sonidos de ternuras

vibrando

cada encuentro en la penumbra

tiene tus restos y tus rastros

la luz opaca del deseo

y el rostro del amor

amaneciendo

Ana María Mayol

2009-05-25T21:20:00.002+01:00

Se sabe de una mujer que está sola

porque camina como una mujer que está sola

Se sabe que no espera a nadie

porque camina como una mujer que no espera a nadie

Esto es

se mueve irregularmente y de vez en cuando se mira los zapatos

Se sabe de las mujeres que están solas

cuando tocan un botón por largo tiempo

Las mujeres solas no inspiran piedad

ni dan miedo

si alguien se cruza con ellas en mitad de la vereda

se aparta por miedo a ser contagiado

Las mujeres solas miran el paisaje

y se diría que son amantes

de las aceras/ de los entresuelos/ de las alcantarillas/

del subsuelo

de los subterfugios

Las mujeres solas están sobre la tierra al igual que sobre los árboles

les da igual porque para ellas es lo mismo

Las mujeres solas recitan parlamentos

estoy sola

y esto quiere decir que está con ella

para no decir que está con nadie

tanto se considera una mujer sola

Las mujeres solas hacen el amor amorosamente

algo les duele

y luego todo es más bien triste o colérico o simplemente amor

Estas mujeres se alumbran con linternas

van al detalle

saben donde se encuentra cada cosa

porque temen seguir perdiendo

y ya han perdido o ganado demasiado

Ellas no lo saben

porque van del llanto a la alegría

y a veces piensan en la muerte

También planean un largo viaje e imaginan encuentros posibles

Administran el dinero

compran legumbres

trabajan de 8 a 8

Si tienen hijos hacen de madres

son tiernas y delicadas

aunque muchas veces se alteren

un pensamiento recurrente es

ya no puedo ni un minuto más

Las mujeres solas tienen infinidad de miedos

terrores francamente nocturnos

los sueños de tales mujeres son

terremotos catástrofes sociales

Una mujer sola reconoce a otra mujer sola de forma inmediata

llevan el mismo cuello airado

lo cual no quiere decir que no quieran a nadie más que a sí mismas

esto es completamente falso

Lo cierto es que la casa de una mujer sola

está abierta a su antojo

Una mujer sola

no puede curar su soledad

porque nada está enfermo

se remedia lo curable

una gripe o un dolor de estómago

La mujer que piense que su soledad es curable

no es una mujer sola

es un estado transitivo entre dos soledades

infinitamente más peligrosas

Una mujer sola es una mujer acompañada

aunque de este hecho no se percate más que el zapato

al que mira con detenimiento

o el botón

que parece representar algo verdaderamente importante

como de hecho lo es

como los árboles o el cielo

sólo que el privilegio que deriva de semejante atención

es más bien propio de las almas temperadas al siguiente fuego:

id contigo

para estar con vosotros

Yolanda Pantin

Imagen. Escultura de Cornelius Zitman

2009-05-18T21:12:00.004+01:00

te has ido......

Vuelves, día de siempre,

rompiendo el aire justamente

donde el aire había crecido como muros.
Pero nos iluminas brutalmente

y en la sencilla náusea de tu claridad

sabemos cuándo se nos caerán los ojos,

el corazón, la piel de los recuerdos.

Claro, mientras tanto

hay oraciones, hay pétalos, hay ríos,

hay la ternura como un viento húmedo.

Sólo mientras tanto.

Don Mario Benedetti

2009-05-09T20:28:00.001+01:00

El clima de tus ojos es de otoño

y en su follaje hay huellas

de heridas uvas.

Así

de rojo otoño

y desvelada niebla

está hecho el vino donde tú me llegas.

Javier Sologuren

Imagen. Joan Biarnés

2009-04-25T19:11:00.002+01:00

Quiero morder tu carne,

salada y fuerte,

empezar por tus brazos hermosos

como ramas de ceibo,

seguir por ese pecho con el que sueñan mis sueños

ese pecho-cueva donde se esconde mi cabeza

hurgando la ternura,

ese pecho que suena a tambores y vida continuada.

Quedarme allí un rato largo

enredando mis manos

en ese bosquecito de arbustos que te crece

suave y negro bajo mi piel desnuda

seguir después hacia tu ombligo

hacia ese centro donde te empieza el cosquilleo,

irte besando, mordiendo,

hasta llegar allí

a ese lugarcito

-apretado y secreto-

que se alegra ante mi presencia

que se adelanta a recibirme

y viene a mí

en toda su dureza de macho enardecido.

Bajar luego a tus piernas

firmes como tus convicciones guerrilleras,

esas piernas donde tu estatura se asienta

con las que vienes a mí

con las que me sostienes,

las que enredas en la noche entre las mías

blandas y femeninas.

Besar tus pies, amor,

que tanto tienen aun que recorrer sin mí

y volver a escalarte

hasta apretar tu boca con la mía,

hasta llenarme toda de tu saliva y tu aliento

hasta que entres en mí

con la fuerza de la marea

y me invadas con tu ir y venir

de mar furioso

y quedemos los dos tendidos y sudados

en la arena de las sábanas.

Gioconda Belli

2009-04-19T12:55:00.002+01:00

Me desordeno, amor, me desordeno

cuando voy en tu boca, demorada;

y casi sin por qué, casi por nada,

te toco con la punta de mi seno.

Te toco con la punta de mi seno

y con mi soledad desamparada;

y acaso sin estar enamorada;

me desordeno, amor, me desordeno.

Y mi suerte de fruta respetada

arde en tu mano lúbrica y turbada

como una mal promesa de veneno;

y aunque quiero besarte arrodillada,

cuando voy en tu boca, demorada,

me desordeno, amor, me desordeno.

Carilda Oliver

2009-04-12T20:10:00.002+01:00

Aunque siempre viviste

con préstamos de amor, por cuenta ajena,

tú también necesitas

mirar alguna vez la luna llena

a través de los árboles;

perder el poco tiempo que te queda

buscando esa palabra

que significa todas las respuestas.

Te hace falta un milagro,

pero ¿en brazos de quién, qué primavera

vestirá lo desnudo

de esas cuatro paredes que te encierran?

Tú también eres noche,

ardiente oscuridad. Un hombre llega

tan sólo para darte

esas buenas razones de su ausencia.

No hace falta que pidas

más préstamos de amor a quien se acerca

procurando, inmutable,

que no termines de pagar tu deuda.

María Sanz

Imagen. Maki Miyashita

2009-03-28T10:07:00.001Z

Soy la amante

que estrenas,

la nueva, la eterna,

la de muslos trigueños,

columnas seguras

que se abren perfectamente

para dar paso

a tu mar ancho y espeso.

Soy la de paralelas montañas,

erectas, duras,

por donde han caminado

pájaros heridos de amor.
Soy la amante nocturna,

la de noctámbulos besos,

(mis ojos, túneles profundos

donde se pierde la soledad).
Soy la de siempre, la eterna,

la que te arranca el hastío

de cada costado,

la que se tiende plácidamente,

la que se para,

la que te sorprende,

la que se quita las vestiduras

y se lava en tu río claro.

Soy la que te crucifica

con mis ojos, con mi lengua,

la que se pierde en tu mirada lela,

la que infatigable

recorre tu cuerpo,

la que vibra con devoción

en tu silencioso mundo.

Soy ella, la eterna,

la antigua, la nueva,

la de siempre

la que se cierra

la que se abre

la de ambivalentes tardes.

Soy la que renace,

la que se abre

la que se cierra.

Orietta Lozano

2009-03-24T20:59:00.002Z

Vine para decir tu primavera

Digo para nombrar dulce tus aves

Por abrirte las flores que tú sabes

Para hacerte de todas la primera

Era hermosa la tarde y cómo era

Si la evoco de pronto ya ni cabes

Eres tarde infinita ya sin llaves

Estás en donde esté y yo te quiera

Que estás en donde estoy hoy y te quiero

Ya no me importará decir me muero

Porque no será cierto de seguro

Pero vine no más para decirte

Que ya no podrás irte ni morirte

Por más que se haga triste y ponga oscuro

Juan Cunha

Imagen. Isidro Cea

2009-03-14T19:34:00.001Z

Cuánto sufre el amor

en los rincones!

hay días que se oculta

igual que un perro enfermo

duerme como

un reptil

sobre el mosaico

aquel murmullo

que nos guiaba cierto

entre la bruma

el mismo amor que se acurruca ahora

desorientado

sobre este desaliño de hojas secas

al que acaricias

su pálido pelaje

para eso

para que no se muera

así de solo.

Esperanza Ortega

2009-03-05T20:10:00.003Z

Ese beso de ayer

me abrió la puerta

y todos los recuerdos

que yo creí fantasmas

se levantaron tercos

a morderme.

Claribel Alegría

Imagen. Besos. Takato Kodani

2009-02-25T19:36:00.002Z

Quiero llevar tu sello,

estar marcada

como una cosa más entre tus cosas.

Que las gentes murmuren: allá pasa,

allá va feliz, la señalada,

la que lleva en el rostro

esa antigua señal de risa y lágrima,

la cabellera derramada y viva,

toda ella una antorcha y toda llama,

musgo de eternidad sobre sus hombros

resplandeciendo así, como una lámpara.

A mis pies, un rumor de muchedumbre

se irá abriendo en canal, como una calle.

No me importa que digan:

esa mujer que escapa como ráfaga,

que no ve fuera de su sangre, nada,

que ya no escucha fuera de sus voces,

que no despierta sino entre sus brazos,

que camina sonriendo;

esa mujer que va segando el aire,

la boca contra el viento,

le pertenece toda como un libro,

como el reloj, la pipa o el llavero.

Como cualquier objeto imprescindible

que es uno mismo a fuerza de ser nuestro.

Quiero que todos sepan que te quiero:

deja tu mano, amor, sobre mi mano.

Sobre mi corazón, deja tu sello.

Julia Prilutzky

Imagen. Bernardo Aravena

2009-02-14T16:08:00.001Z

Ese que no dejó de ser mi amante

y al que le debo siempre sepultura,

uno a quien nunca quise lo bastante;

aquél, obra de sueño, conjetura...

Alguien me jugó a nada y tuvo suerte,

otro que no ha venido de la guerra,

éste donde converso con mi muerte

porque me lo disputa hasta la tierra.

¡Salid de la memoria evocadora

con vuestro amor, pues tengo frío ahora!

Sabed todos que os llevo de la mano.

Vuestras sombras estallan como un mito

de vez en cuando aquí. Sois lo bendito,

hombres que me servisteis de verano

Carilda Oliver Labra

veinticinco años de ausencia.....

2009-02-08T10:29:00.003Z

Y se muy bien que no estarás.

No estarás en la calle

en el murmullo que brota de la noche

de los postes de alumbrado,

ni en el gesto de elegir el menú,

ni en la sonrisa que alivia los completos en los subtes

ni en los libros prestados, ni en el hasta mañana.

No estarás en mis sueños,

en el destino original de mis palabras,

ni en una cifra telefónica estarás,

o en el color de un par de guantes

o una blusa.

Me enojaré

amor mío

sin que sea por ti,

y compraré bombones

pero no para ti,

me pararé en la esquina

a la que no vendrás

y diré las cosas que sé decir

y comeré las cosas que sé comer

y soñaré los sueños que se sueñan.

Y se muy bien que no estarás

ni aquí dentro de la cárcel donde te retengo,

ni allí afuera

en ese río de calles y de puentes.

No estarás para nada,

no serás mi recuerdo

y cuando piense en ti

pensaré un pensamiento

que oscuramente trata de acordarse de ti.

Julio Cortázar

2009-02-02T22:43:00.002Z

No me basta tu piel para tenerte,

bálsamo, oscuridad, labio de arena,

turbia sublevación que me encadena

al abrazo sin alas de la muerte.

No basta mi dolor, paloma inerte,

para calmar la sed que me gangrena.

Pídeme siempre más, es tu condena,

conjuro desleal para perderte.

Porque ya no me basta con tu vida.

Porque tu sangre amaso en mi locura,

yerto mi corazón, potro sin brida.

Entrégate, desgrana tu cintura

en mis labios de sal. Lame la herida

que nos labrara Amor con desmesura.

María Rosal

2009-01-24T18:49:00.001Z

A la luz de tu sombra conmovida

deja de escuchar a tantas voces tuyas,

me quedaré desnudo de silencio

cuando me des tu intimidad desnuda.

Los recuerdos que corren por tu sangre

Te han dejado fragante de ternura,

Fuerte eternidad estremecida

Y el color secular que te circunda.

La nostalgia se sube a tus arcadas

Para soñar el sol su ansia madura;

Mientras las ramas verdes te acarician

En el temblor henchido por la lluvia.

Para las sombras de tus corredores

Son mis palabras como sombras mudas

Que quieren saturarse de tus ecos

Y saturan tu paz de albas futuras.

Ángel Augier

2009-01-15T20:38:00.002Z

Dicen, suspiran, nombran, llaman, cantan.

Arrullan o se agitan, iracundas,

dan nombre al mundo y al nombrar lo crean

la realidad feroz de su quimera.

Tú te marchas. Te vas, pero se quedan

tus manos en mi ser, me reconocen

como dulce extensión de las caricias.

Soy suya. Me poseen, me recorren,

me saben parte de su piel. Me besan.

Yo me sumerjo en ellas y me siento

hundida en una carne transparente

más densa que la mar, más perdurable

que la roca tenaz de las distancias.

Me alimenta la sed esa agua en fuga

que entre tus dedos tejes y derramas.

Ebria estoy, más sedienta. Tú lo sabes,

tú que inauguras esta sed a gritos

con que en silencio bebo de tu cuerpo.

Dame más sed, dame más sed.

Abreva con tu silencio mi ansiedad abierta.

Tengo la piel cuarteada sin el agua

que nace de las fuentes de tus dedos.

Sumerge el manantial, cava ese pozo,

siembra en mí con tu gesto sed y agua,

riega la era, al fin. Dame tus labios.

Las palabras, jamás. Dame los besos.

Déjame que te beba a borbotones.

Mañana sé que ha de venir el día y

con él el desierto sin memoria.

Mañana me darás, en el silencio,

potestad de medir el infortunio

con la falta infinita de tus manos.

Mañana...

Pero hoy, siémbrame toda

de ansiedades, deseos, luces, sombras,

de miradas furtivas, ecos, risas,

de cuartos defendidos contra el mundo

y abiertos a los mares interiores

de una ternura oscura, indescifrable.

Ahora ven, y ahógame en tu boca.

Déjame agonizar bajo la dicha.

Bajo tu lluvia tiende mi vacío

y sumerge en mis ojos tu mirada.

Ciega estoy si me asomo al universo

sin la luz que me otorgan tus pupilas

Viviré en las orillas de tus besos

exilada en la noche sin fronteras.

Siempre al borde de ti. Siempre a la orilla,

siempre al margen, apenas en la playa,

mojando con la punta de mis dedos

la sed que de tu espuma me atormenta

Carmen González Huguet

2009-01-09T18:53:00.002Z

Se mete piel adentro

como paloma ciega,

como ciega paloma

cielo adentro.
Mar adentro en la sangre,

adentro de la piel.

Perfumada marea,

veneno y sangre.
Aguja de cristal

en la boca salada.

Marea de piel y sangre,

marea de sal.
Vaso de amarga miel:

sueño dorado,

sueño adentro

de la cegada piel.
Entra a paso despacio,

dormida danza;

entra debajo un ala,

danza despacio.
Domina mi silencio

la voz del alba.

Domíname, doncella,

con tu silencio.
Tómame de la mano,

llévame adentro

de tu callada espuma,

ola en la mano.
Silencio adentro sueño

con lentas pieles,

con labios tan heridos

como mi sueño.
Voy vengo en la ola,

coral y ola,

canto canción de arena

sobre la ola.
Oh doncella de paz,

estatua de mi piel,

llévame de la mano

hacia tu paz.
Búscame piel adentro

anidado en tu axila,

búscame allí,

amor adentro.
Pues entras, fiel paloma,

pisando plumas

como desnuda nube,

nube o paloma.
Debo estar vivo, amor,

para saberte toda,

para beberte toda

en un vaso de amor.
Alerta estoy, doncella del alba;

alerta

al sonoro cristal

de tu origen, doncella.

Efraín Huerta

Mareademociones está de cumple!

2009-01-07T17:06:00.004Z

Ellos y ellas me han acompañado durante estos doce meses:

GABRIELA MISTRAL, MARIO BENEDETTI, HENRY MARTÍNEZ, JUANA DE IBARBOUROU, ANTONIO CARLOS JOBIM, FEDERICO GARCÍA LORCA, JULIO CORTÁZAR, GERARDO DIEGO, VENEGAS FILARDO, WILLIAM SHAKESPEARE, ANTONIO MACHADO, JUAN JOSÉ VELÉZ OTERO, PABLO NERUDA, MARITA TROIANO, ENRIQUE VILORIA, EUGENIO MONTEJO, GLORIA FUERTES, ALFONSINA STORNI, JOSÉ ANGEL BUESA, GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ, OCTAVIO PAZ, MARIO MELÉNDEZ, RAFAEL GUILLÉN, TERESA PALAZZO CONTI, RAFAEL ALBERTI, OLIVERIO GIRONDO, ANGELA SERNA, RAFAEL CADENAS, OLGA OROZCO, CHARLES BAUDELAIRE, ADRIANO GONZÁLEZ LEÓN, IDEA VILARIÑO, JULIA DE BURGOS, MARÍA CRISTINA ORANTES, TERESA DOMINGO CATALÁ, LUIS ZALAMEA BORDA, CONCHA LAGOS, ROBERTO JUARROZ, PATRICIA BARBER, MILÁN KUNDERA, ROSELLA DI PAOLO, ALMUDENA GUZMÁN, VICENTE ALEIXANDRE, MÍA GALLEGOS, ANA ISTARÚ, EUNICE ODIO, DELMIRA AGUSTINI, SUSANA MARCH, MARGUERITE YOURCENAR.

y ustedes, maravillosos compañeros que me deleitan con sus letras y a quienes leo con sumo placer: Mí querida Lena: la reina de los cuentos que aderezan mis noches, Toro Salvaje: mi poeta preferido, la Gata Insomne: con su acertado tino para escribir e ilustrar sus post, Paradoxia: siempre con un comentario que me llena de ganas de seguir, Pato: con sus letras colma mis espacios vacíos, La Guerrera: ella y yo nos visitamos de vez en cuando para recordarnos que siempre estamos ahí, Alkerme: mi vecina de isla, Pame: disfruto de la pureza de sus líneas, Vulcano: paso siempre por su casa para descubrir tesoros, Raga: sensibilidad pura, Edu: mi peke y todos aquellos que de vez en cuando o de cuando en vez se pasean por mi guarida, unos comentan y otros leen y se van en silencio….. a todos…….gracias!!!!!!

Firme propósito

2008-12-31T10:48:00.002Z

Ni ampararse del día bajo el árbol de nieblas,

Ni morder el verano en las frutas dormido,

Ni besar en los labios lentos de tinieblas

Al muerto evaporado y vano de haber sido.

Ni penetrar el centro del álgebra frío,

Ni en el vacío clavar la máscara infinita.

Ni sembrar el olvido en el glorioso río

Y derramar la nada en la tumba bendita.

Ni rozar, Amor mío, tu boca entregada,

Ni su deseo quemar sin la llama esperada,

Ni arrastrar en el cuerpo rendido la herida.

Ni rezar con las manos juntas de la pena,

Pero traer consigo en la noche serena

El hondo corazón donde sangró la vida.

Marguerite Yourcenar
Versión de Silvia Barón-Supervielle

Feliz Navidad!

2008-12-20T19:39:00.000Z

Si un día rompo a cantar,

todo cantará conmigo.

Esta mudez de los campos

se rasgará con mi grito.

Las nubes vagan sin prisa

desnudándome el camino.

¡Qué desolado horizonte

en este mes de los fríos!

Hay un revuelo de escarcha

sobre los jóvenes pinos.

Diciembre levanta un cáliz

de pájaros en exilio.

Yo dormida, voy soñando

dulces lares encendidos...

Susana March

2008-12-14T09:00:00.002Z

Copa de vino donde quiero y sueño

beber la muerte con fruición sombría,

surco de fuego donde logra Ensueño

fuertes semillas de melancolía.

Boca que besas a distancia y llamas

en silencio, pastilla de locura,

color de sed y húmeda de llamas...

¡Verja de abismos es tu dentadura!

Sexo de un alma triste de gloriosa;

el placer unges de dolor; tu beso,

puñal de fuego en vaina de embeleso,

me come en sueños como un cáncer rosa...

Joya de sangre y luna, vaso pleno

de rosas de silencio y de armonía,

nectario de su miel y su veneno,

vampiro vuelto mariposa al día.

Tijera ardiente de glaciales lirios,

panal de besos, ánfora viviente

donde brindan delicias y delirios

fresas de aurora en vino de poniente...

Estuche de encendidos terciopelos

en que su voz es fúlgida presea,

alas del verbo amenazando vuelos,

cáliz en donde el corazón flamea.

Pico rojo del buitre del deseo

que hubiste sangre y alma entre mi boca,

de tu largo y sonante picoteo

brotó una llaga como flor de roca.

Inaccesible... Si otra vez mi vida cruzas,

dando a la tierra removida

siembra de oro tu verbo fecundo,

tú curarás la misteriosa herida:

lirio de muerte, cóndor de vida,

¡flor de tu beso que perfuma al mundo!

Delmira Agustini

2008-12-07T09:55:00.002Z

"He aquí que el silencio fue integrado

por el total de la palabra humana,

y no hablar es morir entre los seres:

se hace lenguaje hasta la cabellera,

habla la boca sin mover los labios,

los ojos de repente son palabras......

Yo tomo la palabra y la recorro

como si fuera sólo forma humana,

me embelesan sus líneas

y navego en cada resonancia del idioma..."

Pablo Neruda

2008-12-01T22:18:00.003Z

Aprisionada en cárceles de espuma,

en la medida de tu cuerpo,

no veo pasar la noche,

sólo veo el día

que entra por tus axilas transparentes

y te desnuda.

Veo, amor mío,

el lecho donde estamos

y compartimos

las dádivas,

los cielos...

Todo lo que nos negó y afirmó como lo que somos:

mil años de alegría corporal

y materia sin sombra

y palabras que se dicen diurnamente

porque vienen del aire

y hay que oírlas y decirlas

a través de los árboles

y en lo que no se escribe

porque aún no se inventa

su nombre;

porque su júbilo

todavía no ha sido descubierto

y las flores de su alrededor

aún no son cosas del viento

(aún no han ido a un invierno ni regresado a la primavera).

Voy a tu cuerpo igual que ir a los ríos,

igual que van los ríos a los pájaros

y ellos al espacio desatado y florido.

Vengo de ti a la era

donde todo es de todos:

los que llegan, los que se han ido,

los que aún no han venido,

los que no volverán...

Porque eso es tu cuerpo:

un adentro, un afuera compartido

por mí y por el viento,

por el mar y los seres que lo guardan;

por el color y las embestidas del otoño,

y las andanzas del verano

que viste cosas silvestres

y es custodio de las abejas

y funde las hierbas en un crisol matutino,

en una prolongación de azucenas.

Eunice Odio

2008-11-23T20:54:00.002Z

Yo, la marsupial,

la roedora,

la que no tiene tregua,

la que ha juntado ramas,

la que escoge las hierbas con las zarpas heridas,

la que gasta los cobres de su lengua

para fraguar el nido

y está midiendo el viento,

y acapara el lado oculto

de todas las colmenas,

la que atina a mirar los trajes de la luna

y quiere desovar,

la que fue fecundada

con un polen antiguo

y está que la revienta

la gloria de la estirpe,

en la que tan sólo espero un signo de los astros

para tirarme

con un rugido ronco a dar a luz,

yo, la hembra fiera,

la traidora,

la taimada,

la que a la muerte ha echado

a perder

su cacería.

Ana Istarú

2008-11-16T16:57:00.002Z

EL OJO DE LA AGUJA

VII

Al amor llegué con un grito de seda

y puse las dos mejillas,

el cuerpo y la conciencia.

Nada quedó de mí,

ni siquiera una carta,

ni siquiera un espejo en donde reconocerme.

Mas aprendí a pasar

por el ojo de la aguja,

es decir a perdonar sinceramente.

A dejar la piel en el alambre,

a dolerme desde los pies

a la cabeza.

Lo perdí todo.

Y cuando entendí que no sabía defenderme de la gente,

respondí con una bofetada de ternura,

porque yo sé

que sólo los dulces heredarán la tierra.

Mía Gallegos

2008-11-07T19:46:00.003Z

Se querían.

Sufrían por la luz, labios azules en la madrugada,

labios saliendo de la noche dura,

labios partidos, sangre, ¿sangre dónde?

Se querían en un lecho navío, mitad noche, mitad luz.

Se querían como las flores a las espinas hondas,

a esa amorosa gema del amarillo nuevo,

cuando los rostros giran melancólicamente,

giralunas que brillan recibiendo aquel beso.

Se querían de noche, cuando los perros hondos

laten bajo la tierra y los valles se estiran

como lomos arcaicos que se sienten repasados:

caricia, seda, mano, luna que llega y toca.

Se querían de amor entre la madrugada,

entre las duras piedras cerradas de la noche,

duras como los cuerpos helados por las horas,

duras como los besos de diente a diente sólo.

Se querían de día, playa que va creciendo,

ondas que por los pies acarician los muslos,

cuerpos que se levantan de la tierra y flotando...

se querían de día, sobre el mar, bajo el cielo.

Mediodía perfecto, se querían tan íntimos,

mar altísimo y joven, intimidad extensa,

soledad de lo vivo, horizontes remotos

ligados como cuerpos en soledad cantando.

Amando. Se querían como la luna lúcida,

como ese mar redondo que se aplica a ese rostro,

dulce eclipse de agua, mejilla oscurecida,

donde los peces rojos van y vienen sin música.

Día, noche, ponientes, madrugadas, espacios,

ondas nuevas, antiguas, fugitivas, perpetuas,

mar o tierra, navío, lecho, pluma, cristal,metal,

música, labio, silencio, vegetal,

mundo, quietud, su forma. Se querían, sabedlo.

Vicente Aleixandre

2008-11-01T10:07:00.006Z

Imagen. Elmer Batters

De un tiempo a esta parte

estoy prisionera

en un coche

de gritos y hielo

que circula

por carreteras oscuras

y en vertical

como catedrales,

deslumbrada

por las luces largas

de los que vienen

en sentido contrario

que sois todos.

Almudena Guzmán

2008-10-25T09:08:00.004+01:00

Vietato

Cierro puertas
y ventanas
de mi casa
como un puño
en mitad
de la calle
mi casa cerrada
mi boca cerrada
nadie sabrá
que estuviste aquí
desordenando
los papeles de mi mesa
los dedos de mi mano
mi corazón
ya por fin cerrado

Rosella Di Paolo

2008-10-19T09:48:00.006+01:00

"La mujer no puede resistirse a la voz que llama a su alma asustada; el hombre no puede resistirse a la mujer cuya alma es sensible a su voz"

Milan Kundera. "La insoportable levedad del ser"

Les dejo en compañía de Patricia Barber, cantante, pianista y compositora estadounidense.....un regalo para el alma.

2008-10-12T17:23:00.002+01:00

El amor empieza cuando se rompen

los dedos

y se dan vuelta las solapas del traje,

cuando ya no hace falta pero tampoco

sobra

la vejez de mirarse,

cuando la torre de los recuerdos,

baja o alta,

se agacha hasta la sangre.
El amor empieza cuando Dios termina

Y cuando el hombre cae,

mientras las cosas, demasiado eternas,

comienzan a gastarse,

y los signos, las bocas y los signos,

se muerden mutuamente en cualquier parte.
El amor empieza

cuando la luz se agrieta como

un muerto disfrazado

sobre la soledad irremediable.
Porque el amor es simplemente eso:

la forma del comienzo

tercamente escondida

detrás de los finales.

Roberto Juarroz

2008-10-07T11:51:00.003+01:00

Quisiera hacerle hoy a mi vida un nudo

y que se detuviera en este punto.

Aprisionar la sangre aquí, en las venas,

para que inquieta y ciega no corriera,

y esperar, esperar un largo tiempo:

como esos negros trenes que, de pronto,

traspasados de silencio y sombra,

se quedan en la noche detenidos.

Quisiera ya quedar por siempre absorta

con los remos flotando en el vacío;

sin claros firmamentos ni horizontes,

con la palabra exacta suspendida

en flor sobre los labios;

y olvidar los audaces pensamientos,

los «por qué», los letargos,

el silbido afilado de los vientos;

sin punta ya todos los alfileres

que el corazón usaron de acerico.

Concha Lagos

2008-09-30T10:06:00.003+01:00

Imagen. Paula

Duendecilla encantada, surgida de los bosques y el ayer:

me invitas a la fuga. Tenemos que viajar. No importa a dónde sea.

En el vagar hay ansiedad, a veces miel... y siempre espera.

Tuya la miel y la ansiedad. Y yo la espera y el temblor.

Déjame que sueñe, duendecilla: llegarías de incógnita viajera

como surgida de algún rincón de ala transparente

con tu pasaporte sellado de carmín, huellas de soledad... y ojeras.

Y tu equipaje de pesadumbre y caricias inéditas.

Si pudieras viajar hasta mí de polizón entre los vientos,

te esperaría, siempre te esperaría con las venas alzadas,

al final de algún banco prohibido de ostras celestiales

como huérfano huracán en busca de su vértice y su aya.

Llegarías vestida con el salobre raso de tus poros,

a proa el agresivo andamio de tus senos (¡Ah suave territorio!)

mientras que del andar de tus caderas somnolientas

desearan los querubes imitar sones, hélices y piruetas.

Viajera eterna. Inconforme quelonia. Luciérnaga andariega.

Te esperaré, siempre te esperaré con el ancla levada.

Allí, en la bahía escondida de nuestro firmamento.

No me dejes tan solo ni tardes en tu viaje. Ven a nuestra nube parcelada.

Luis Zalamea Borda

2008-09-24T22:27:00.004+01:00

Imagen. María José Medula

Bruja soy entre paredes blanqueadas,

compañera de alquitranes y de asfaltos,

paseante de avenidas y de ramblas.

He comprado una escoba para ambos,
barrenderos de las noches del otoño,
astronautas fugaces en mi patio.
La escarcha se esparce entre los dedos,
iluminados por los pétalos marchitos,
que olvidan en ese instante la nostalgia.
Bruja soy y tú eres mi hechizo
en un antiguo encantamiento
de pieles y pliegues sudorosos.
Brujo de mi cuerpo guarecido
en la ausente quietud del movimiento,
entre mieses y bosques temblorosos.
Teresa Domingo Catalá

2008-09-19T10:18:00.003+01:00

Imagen. Diana Bas

“Se cose a la medida y por encargo”
Con la aguja punzante del destino
se bordan con las hebras del camino
el traje dulce y el vestido amargo

El alma deshilvana su letargo
y en las bastas del paso peregrino
exhibe de la vida su más fino
muestrario de ropajes, sin embargo

Un vestuario que cubra la figura
con oropel y borre la amargura
que el tiempo entre sus hilos agiganta

Elija usted el traje que le agrade,
el que borra las huellas, el que evade
la verdad que en el rostro nos espanta

María Cristina Orantes

2008-09-12T11:40:00.002+01:00

Imagen. Lilya Corneli

Soy una amanecida del amor?

Raro que no me sigan centenares de pájaros picoteando

canciones sobre mi sombrilla blanca.

(Será que van cercando, en vigilia de nubes,

la claridad inmensa donde avanza mi alma).

Raro que no me carguen pálidas margaritas

por la ruta amorosa que han tomado mis alas.

(Será que están llorando a su hermana más triste,

que en silencio se ha ido a la hora del alba).

Raro que no me vista de novia la más leve

de aquellas brisas suaves que durmieron mi infancia.

(Será que entre los árboles va enseñando a mi amado

los surcos inocentes por donde anduve, casta?)

Raro que no me tire su emoción el rocío,

en gotas donde asome risueña la mañana.

(Será que por el surco de angustia del pasado,

con agua generosa mis decepciones baña).

Soy una amanecida del amor?

En mí cuelgan canciones y racimos de pétalos,

y muchos sueños blancos, y emociones aladas.

Raro que no me entienda el hombre, conturbado

por la mano sencilla que recogió mi alma.

(Será que en él la noche se deshoja más lenta,

o tal vez no comprenda la emoción depurada?)

Julia de Burgos

2008-09-07T21:14:00.001+01:00

Buscamos cada noche

con esfuerzo

entre tierras pesadas y asfixiantes

ese liviano pájaro de luz

que arde y se nos escapa

en un gemido

Idea Vilariño

2008-08-31T20:40:00.003+01:00

Sólo hay un presente que puede proseguirse: el día inexistente, el que no malgastamos día a día, esa hora lujosamente imaginada contra la cual no pueden gigantes ni quimeras ni endriagos ni huracanes.

Por ello, corren arroyos sin decirlo, apenas tendidos entre el verde y las nubes que han copiado. Jamás enturbiaré los manantiales para decir que moriré de sed por ti. No es esa buena pista. Porque tú no intervienes. Quiero jugar a prueba tu crueldad. Basta que consideres en qué estado me has puesto por no saber que existo. Este amor lamentoso vive porque no ha nacido en ti, porque no sabes que desfallezco y caigo y prefiero canciones y tormentos por tu desdén que es un desdén que amo. Porque si acepto tu presencia, ¿entonces, qué abandono provocará mis quebrantos? ¿Y si no hay dolores, cómo habrá amor por ti?

Adriano González León

2008-08-25T13:54:00.003+01:00

Imagen. Alfred Gockel

La Luna, que es el capricho mismo, se asomó por la ventana mientras dormías en la cuna, y se dijo: "Esa criatura me agrada."

Y bajó muellemente por su escalera de nubes y pasó sin ruido a través de los cristales. Luego se tendió sobre ti con la ternura flexible de una madre, y depositó en tu faz sus colores. Las pupilas se te quedaron verdes y las mejillas sumamente pálidas. De contemplar a tal visitante, se te agrandaron de manera tan rara los ojos, tan tiernamente te apretó la garganta, que te dejó para siempre ganas de llorar.

Entretanto, en la expansión de su alegría, la Luna llenaba todo el cuarto como una atmósfera fosfórica, como un veneno luminoso; y toda aquella luz viva estaba pensando y diciendo: "Eternamente has de sentir el influjo de mi beso. Hermosa serás a mi manera. Querrás lo que quiera yo y lo que me quiera a mí: al agua, a las nubes, al silencio y a la noche; al mar inmenso y verde; al agua informe y multiforme; al lugar en que no estés; al amante que no conozcas; a las flores monstruosas; a los perfumes que hacen delirar; a los gatos que se desmayan sobre los pianos y gimen como mujeres, con voz ronca y suave. "Y serás amada por mis amantes, cortejada por mis cortesanos. Serás reina de los hombres de ojos verdes a quienes apreté la garganta en mis caricias nocturnas; de los que quieren al mar, al mar inmenso, tumultuoso y verde; al agua informe y multiforme, al sitio en que no están, a la mujer que no conocen, a las flores siniestras que parecen incensarios de una religión desconocida, a los perfumes que turban la voluntad y a los animales salvajes y voluptuosos que son emblema de su locura".

Y por esto, niña mimada, maldita y querida, estoy ahora tendido a tus pies, buscando en toda tu persona el reflejo de la terrible divinidad, de la fatídica madrina, de la nodriza envenenadora de todos los lunáticos.

Por Charles Baudelaire
traducción del francés por Enrique Díez-Canedo

In Memoriam

2008-08-20T20:39:00.000+01:00

2008-08-14T14:08:00.002+01:00

En algún lugar del gran muro inconcluso está la puerta,

aquella que no abriste

y que arroja su sombra de guardiana implacable

en el revés de todo tu destino.

Es tan sólo una puerta clausurada en nombre del azar,

pero tiene el color de la inclemencia

y semeja una lápida donde se inscribe a cada paso

lo imposible.

Acaso ahora cruja con una melodía incomparable

contra el oído de tu ayer,

acaso resplandezca como un ídolo de oro bruñido

por las cenizas del adiós,

acaso cada noche esté a punto de abrirse en la pared

final del mismo sueño

y midas su poder contra tus ligaduras como un desdichado

Ulises.

Es tan sólo un engaño,

una fabulación del viento entre los intersticios

de una historia baldía,

refracciones falaces que surgen del olvido

cuando lo roza la nostalgia.

Esa puerta no se abre hacia ningún retorno;

no guarda ningún molde intacto

bajo el pálido rayo de la ausencia.

No regreses entonces

como quien al final de un viaje erróneo

—cada etapa un espejo equivocado que te sustrajo el mundo—

descubriera el lugar donde perdió la llave

y trocó por un nombre confuso la consigna.

¿Acaso cada paso que diste no cambió,

como en un ajedrez,

la relación secreta de las piezas que trazaron

el mapa de toda la partida?

No te acerques entonces con tu ofrenda de tierras arrasadas,

con tu cofre de brasas convertidas en piedras de expiación;

no transformes tus otros precarios paraísos en páramos y exilios,

porque también, también serán un día el muro y la añoranza.

Esa puerta es sentencia de plomo; no es pregunta.

Si consigues pasar,

encontrarás detrás, una tras otra,

las puertas que elegiste.

Olga Orozco

2008-08-09T12:54:00.003+01:00

Imagen. Zena Holloway

1
He quemado las fórmulas. Dejé de hacer exorcismos. Lejos, lejos queda el antiguo poder, mi legado. Hálito de fogata en mis narices, mi idioma desintegrado, la sombra todavía húmeda de un sortilegio. Como vena de agua en la oscuridad otra vida avanza. Todo el arrasamiento ha sido para desplazarme, para vivir en otra articulación.
2
Papeles del amanecer. Siempre hablan de la patria adoptiva, la que me ha dado. Hojas amontonadas como para una ceremonia. Sacrificio a un dios de ébano.
3
Esas escrituras invariables.
Siempre regreso al mismo idioma. Un cuero embrujado de animal.Inatrapable, pero presente como la vida de un antepasado.
Tejido sobre el tejido, la lengua muerta del amor, fuego que me ha hecho adicto a un culto insinuante.
4
El amanecer no me devuelve el amuleto perdido. Desde una playa un anciano hace señales. Trato de regresar a los pozos, pero no sé el camino.
5
Entra mi sombra. Trae una serpiente, un búfalo, una mujer, una casa, un muelle. Intoxicación de cobres salvajes. Avanza, avanza. Droga. Se apodera de lo que miro. Va marcando aquí y allá, todo. Luego huye para unirse a un animal.
Se pierde entre las hojas como un ave.
6
Memoria que sale a buscar cosas huidizas. Posesiones que pertenecen menos a su dueño que al aire. Eso que un cofre de madera quiere proteger no nació para las palabras. Sólo yo me empeño en quitárselo a los ojos.
¿Qué lengua traerá los tesoros sin tocarlos? Al fondo un rey enfermo me ve partir. Yo le entrego un estuche con un rubí ansioso.
7
Voy, abriéndome paso por entre la aspereza, al lugar donde está guardado mi retrato futuro.
8
Un fuego remoto me sostiene. De su aura roja tomo mis préstamos. Pasadizo hacia la incandescencia, no admites plazos.
9
Orgía vegetal. Una mujer desnuda se acuesta bajo la lluvia.
Texturas donde una ausencia se mira.
Caverna olorosa, condúceme.
10
Légamos jamás recuperados.
De repente un roce. El universo de la piel. El hilo extraviado en el viaje. Estoy bañado por lo que vive, por lo que muere.
Cada día es el primer día, cada noche la primera noche, y yo, yo también soy el primer habitante.

De Memorial (1977). Rafael Cadenas

2008-08-04T13:10:00.002+01:00

Que apenas queda tiempo para ser, Lo sé.
Que somos soledades encontradas

También lo sé.
Lo sé cada vez que tomamos café

Y los posos trazan para nosotros

Un espacio repleto de eternidad.
Que apenas queda tiempo para ser, Lo sé.
Que somos soledades exiladas

También lo sé.
Lo sé cada tarde, cuando tras el café,

Confundimos nuestras voces

Alrededor de una mesa de bar.
Que apenas queda tiempo para ser, Lo sé.
También lo sé

Cada vez que el teléfono suena

Y las palabras se resisten a salir,

Y sólo queda el rasgado silencio

En el que tan bien nos entendemos.
Que apenas queda tiempo para ser, Lo sé.
Lo intuyo en tu mirada

Que más que nunca es mi mirada.Lo sé.

Lo confirmo al oír tus palabras,

Tan mías que me duelen.
Lo sé cuando te miro caminar

Con la espalda encorvada y

El ritmo lento de una historia

Que pesa más de la cuenta.

¡Que apenas queda tiempo para ser!
Y yo estoy aquí haciendo guiños

A un fantasma confundido,

Aprendiz de mortal,

Buscando un alma con quien intercambiar palabras

Mientras toma café en un bar cualquiera,

En esta ciudad
Repleta de soledades.

Angela Serna

2008-07-23T11:56:00.004+01:00

Imagen. Cartier Bresson

Se miran, se presienten, se desean,

se acarician, se besan, se desnudan,

se respiran, se acuestan, se olfatean,

se penetran, se chupan, se demudan,

se adormecen, despiertan, se iluminan,

se codician, se palpan, se fascinan,

se mastican, se gustan, se babean,

se confunden, se acoplan, se disgregan,

se aletargan, fallecen, se reintegran,

se distienden, se enarcan, se menean,

se retuercen, se estiran, se caldean,

se estrangulan, se aprietan, se estremecen,

se tantean, se juntan, desfallecen,

se repelen, se enervan, se apetecen,

se acometen, se enlazan, se entrechocan,

se agazapan, se apresan, se dislocan,

se perforan, se incrustan, se acribillan,

se remachan, se injertan, se atornillan,

se desmayan, reviven, resplandecen,

se contemplan, se inflaman, se enloquecen,

se derriten, se sueldan, se calcinan,

se desgarran, se muerden, se asesinan,

resucitan, se buscan, se refriegan,

se rehuyen, se evaden y se entregan.

Oliverio Girondo

2008-07-18T12:23:00.002+01:00

Imagen. Nicoletta

Vino el que yo quería

el que yo llamaba.

No aquel que barre cielos sin defensas.

Luceros sin cabañas,

lunas sin patria,

nieves.

Nieves de esas caídas de una mano,

un nombre,

un sueño,

una frente.

No aquel que a sus cabellos ató la muerte.

El que yo quería.

Sin arañar los aires,

sin herir hojas ni mover cristales.

Aquel que a sus cabellos

ató el silencio.

Para sin lastimarme,

cavar una ribera de luz dulce en mi pecho

y hacerme el alma navegable.

Rafael Alberti

2008-07-14T10:45:00.002+01:00

Imagen. Robert Capa

Cuando regrese otra vez a mi nombre,

soltaré las amarras.

Allí estará la niña taciturna

de un pueblo de juguete.

No hallaré calendarios

en las vides salpicadas de besos,

y caerá la soledad

por un abismo de hambre.

En barrancas de pan

tocaré las alianzas puras

de otros días.

Vestiré soberana

con algún tejido nuevo,

y en el líquido creativo de mi heredad

flotaré sin partirme.

Habrá de sucumbir

la intemperie feroz

que hoy me divide.

Está la puerta abierta.

Veo una lámpara única sobre el piano.

Teresa Palazzo Conti

2008-07-10T11:26:00.003+01:00

Imagen. Lilya Corneli

Ella vendrá, saladamente húmeda,

tenuemente velada por el polvo de agua

que liberan las olas al romper.

Uno por uno, intento ir forzando los límites.

Y espero.

No sé que espero, ni por qué.

Es un modo de reclamar mi parte de aventura.

Ella vendrá. Vendrá desde la noche.

Como un débil galope que se acerca.

Como el recuerdo de una risa.

Como el eco de las voces que, otros tiempos, habitaron la casa abandonada.

Ella vendrá. Yo creo en el misterio.

La fe en lo transparente, en lo que existe alrededor de la materia;

el vago presentimiento ilógico; el deseo me salvará.

Yo creo en la otra mitad de lo visible.

Ella vendrá, saliendo del espejo.

Sonriendo desde un retrato antiguo.

Será un leve crujido en la escalera,

el ruido de unos pasos por el techo,

una cortina que se mueve,

un vaso de cristal que se rompe sin tocarlo.

Ella vendrá, como una paz lejana.

Vendrá como un aroma de vaguadas y montes,

cabalgando a lomos de la tarde.

Ella vendrá al final, no sé por dónde;

tal vez por el atajo de alguna dimensión desconocida.

Ser hombre es resistirse.

Ser hombre es cometer, conscientemente, un pecado de lesa desmesura.

Ser hombre es ser testigo de lo absurdo.

Ella vendrá, engarzada en una chispa de pedernal.

Abriendo paso al rayo.

Deslumbrante en la proa de una infinita luz que se aproxima.

Rafael Guillén

2008-07-07T17:54:00.002+01:00

Ven a mí.

Desátame las manos.

/que llevo atadas con unas cuerdas de nudos minuciosos/

Seré para ti, lo que nadie

Corazón y latido

Anzuelo y pez

Reflejo y espejo

Desierto y mar

Seré más

Te lo prometo

Seré todas las cosas que tú quieras

El sol y la luna

Las duras piedras

Tal vez una laguna

Seré rayo

Seré centella

El perdón de los pecados

La resurrección de los muertos

/por amor/

por culpa de la blandura de espíritu

y la gloria en una vida perdurable en tu recuerdo

Amén.

Marita Troiano

2008-06-28T23:50:00.003+01:00

Art by Francesco Clemente

toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca,

voy dibujándola como si saliera de mi mano,

como si por primera vez tu boca se entreabriera,

y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar (...)".

Julio Cortázar

2008-06-19T20:26:00.002+01:00

Caminadora Viajera

Escultura. Abigail Varela.

Llévame hacia el sur

de tus caderas

donde la humedad

envuelve los árboles

que brotan de tu cuerpo

Llévame a la tierra profunda

que asoma entre tus piernas

a ese pequeño norte de tus senos

Llévame al desierto frío

que amenaza tu boca

al desterrado oasis de tu ombligo

Llévame al oeste de aquellos pies

que fueron míos

de aquellas manos que encerraron

el mar y las montañas

Llévame a otros pueblos

con el primer beso

a la región interminable

de lengua y flores

a ese camino genital

a ese río de ceniza que derramas

Llévame a todas partes, amor

y a todas partes conduce mis dedos

como si tú fueras la patria

y yo, tu único habitante.

Mario Meléndez

2008-06-16T18:56:00.002+01:00

Estabais las tres hermanas,

las tres de todos los cuentos,

las tres en el mirador

tejiendo encajes y sueños.
Y yo pasé por la calle

y miré...

Mis pasos secos

resonaron olvidados

en el vesperal silencio.
La mayor miró curiosa,

y la mediana riendo

me miró y te dijo algo...

Tú bordabas en silencio,
como si no te importase,

como si te diese miedo.

Y después te levantaste

y me dijiste un secreto
en una larga mirada,

larga, larga... Los reflejos

en las vidrieras borrosas

desdibujaban tu esbelto perfil.

Era tu figura

la flor de un nimbo de ensueño. ...

Tres erais, tres, las hermanas

como en los libros de cuento.

Gerardo Diego

2008-06-10T12:13:00.002+01:00

Un cuerpo, un cuerpo solo, un sólo cuerpo

un cuerpo como día derramado

y noche devorada;

la luz de unos cabellos

que no apaciguan nunca

la sombra de mi tacto;

una garganta, un vientre que amanece

como el mar que se enciende

cuando toca la frente de la aurora;

unos tobillos, puentes del verano;

unos muslos nocturnos que se hunden

en la música verde de la tarde;

un pecho que se alza

y arrasa las espumas;

un cuello, sólo un cuello,

unas manos tan sólo,

unas palabras lentas que descienden

como arena caída en otra arena....

Esto que se me escapa,

agua y delicia obscura,

mar naciendo o muriendo;

estos labios y dientes,

estos ojos hambrientos,

me desnudan de mí

y su furiosa gracia me levanta

hasta los quietos cielos

donde vibra el instante;

la cima de los besos,

la plenitud del mundo y de sus formas.

Octavio Paz

2008-06-04T12:39:00.004+01:00

Si alguien llama a tu puerta, amiga mía,

y algo en tu sangre late y no reposa

y en su tallo de agua temblorosa

el surtidor florece su alegría.

Si alguien llama a tu puerta

y todavía te queda tiempo para ser hermosa;

si aún existe la arteria de la rosa

para tomarle el pulso a la poesía.

Si alguien llama a tu puerta una mañana

Sonora de palomas y campanas

Y aún crees en el dolor de la alegría;

si aún la vida es verdad

y el beso existe

si alguien llama a tu puerta

y estás triste

abre que es el amor, amiga mía.

Gabriel García Márquez

2008-05-31T14:32:00.002+01:00

Foto. Maki Miyashita

Te acordaras un día de aquel amante extraño

Que te besó en la frente para no hacerte daño

Aquel que iba en la sombra con la mano vacía

Porque te quiso tanto... que no te lo decía

Aquel amante loco... que era como un amigo,

Y que se fué con otra... para soñar contigo.

Te acordarás un día de aquel extraño amante

Profesor de horas lentas con alma de estudiante.

Aquel hombre lejano... Que volvió del olvido

Sólo para quererte... como a nadie ha querido.

Aquel que fue ceniza de todas las hogueras

Y te cubrió de rosas sin que tu lo supieras.

Te acordarás un día del hombre indiferente

Que en las tardes de lluvia te besaba en la frente.

Viajero silencioso de las noches de estío

Que miraba tus ojos, como quien mira un río.

Te acordaras un día de aquel hombre lejano

Del que más te ha querido... porque te quiso en vano.

Quizás así de pronto... te acordarás un día

De aquel hombre que a veces callaba y sonreía

Tu rosal preferido se secara en el huerto

Como para decirte que aquel hombre se ha muerto.

Y el andará en la sombra con su sonrisa triste

Y únicamente entonces sabrás que lo quisiste.

José Ángel Buesa

2008-05-25T14:46:00.002+01:00

Mi corazón es como un dios sin lengua,

Mudo se está a la espera del milagro,

He amado mucho, todo amor fue magro,

Que todo amor lo conocí con mengua.

He amado hasta llorar, hasta morirme.

Amé hasta odiar, amé hasta la locura,

Pero yo espero algún amor natura

Capaz de renovarme y redimirme.

Amor que fructifique mi desierto

Y me haga brotar ramas sensitivas,

Soy una selva de raíces vivas,

Sólo el follaje suele estarse muerto.

¿En dónde está quien mi deseo alienta?

¿Me empobreció a sus ojos el ramaje?

Vulgar estorbo, pálido follaje

Distinto al tronco fiel que lo alimenta.

¿En dónde está el espíritu sombrío

De cuya opacidad brote la llama?

Ah, si mis mundos con su amor inflama

Yo seré incontenible como un río.

¿En dónde está el que con su amor me envuelva?

Ha de traer su gran verdad sabida...

Hielo y más hielo recogí en la vida:

Yo necesito un sol que me disuelva.

Alfonsina Storni

2008-05-20T18:08:00.004+01:00

A esta isla que soy, si alguien llega,

que se encuentre con algo es mi deseo

-manantiales de versos encendidos

y cascadas de paz es lo que tengo-.

Gloria Fuertes

2008-05-13T11:51:00.002+01:00

Tu boca sabe a moras
frescas y maduras
tu lengua es suave y cálida
y se enreda entre mis labios
para descubrir mañanas
tu aliento de hierbabuena
endulza mis sentidos…

Tus labios dejan huella
en cada recorrido…..
Besos cortos, besos fuertes
Besos negros, besos silentes
Besos clandestinos, besos ardientes
Besos suaves, besos deseados
Besos de arte, besos de fuego.

Tu lengua se mueve despacio
y se comporta distinto en cada parada
Sobre mis pechos es húmeda y suave
Sobre mis pliegues es voraz y atropellada
Entre mis dedos se desplaza con sigilo
En mis oídos susurra acompasada
En mi piel es audaz y aventurera
Y en mis piernas borda ganas.

Tu piel regala sudores
Tus ojos delatan pasiones
Tu cuerpo erguido
contempla mis ansias
Tu miembro enhiesto
se adueña de mis entrañas.

Baños de amores
impregnan nuestras sábanas
Te derramas y riegas mi alma.

2008-05-01T13:59:00.003+01:00

En otro cuerpo va mi amor por esta calle,

siento sus pasos debajo de la lluvia,

caminando, soñando, como en mí hace ya tiempo...

Hay ecos de mi voz en sus susurros,

puedo reconocerlos.

Tiene ahora una edad que era la mía,

una lámpara que se enciende al encontrarnos.

Mi amor que se embellece con el mar de las horas,

mi amor en la terraza de un café

con un hibisco blanco entre las manos,

vestida a la usanza del nuevo milenio.

Mi amor que seguirá cuando me vaya,

con otra risa y otros ojos,

como una llama que dio un salto entre dos velas

y se quedó alumbrando el azul de la tierra.

Eugenio Montejo

2008-04-24T16:16:00.002+01:00

No te quedes inmóvil

al borde del camino

no congeles el júbilo

no quieras con desgana

no te salves ahora

ni nunca

no te salves

no te llenes de calma

no reserves del mundo

sólo un rincón tranquilo

no dejes caer los párpados

pesados como juicios

no te quedes sin labios

no te duermas sin sueño

no te pienses sin sangre

no te juzgues sin tiempo

pero si

pese a todo

no puedes evitarlo

y congelas el júbilo

y quieres con desgana

y te salvas ahora

y te llenas de calma

y reservas del mundo

sólo un rincón tranquilo

y dejas caer los párpados

pesados como juicios

y te secas sin labios

y te duermes sin sueño

y te piensas sin sangre

y te juzgas sin tiempo

y te quedas inmóvil

al borde del camino

y te salvas entonces

no te quedes conmigo

Mario Benedetti

2008-04-14T00:35:00.002+01:00

El silencio del mar brama un juicio infinito

más concentrado que el de un cántaro

más implacable que dos gotas

ya acerque el horizonte o nos entregue

la muerte azul de las medusas

nuestras sospechas no lo dejan

el mar escucha como un sordo

es insensible como un dios

y sobrevive a los sobrevivientes

nunca sabré que espero de él

ni que conjuro deja en mis tobillos

pero cuando estos ojos se hartan de baldosas

y esperan entre el llano y las colinas

o en calles que se cierran en más calles

entonces sí me siento náufrago

y sólo el mar puede salvarme

Mario Benedetti

2008-04-03T22:13:00.003+01:00

La caricia de vientre

contra vientre

auspiciando elevaciones diferidas

nocturnas

insistentes

luego de la fiesta patronal

de tu cuerpo

que empezó en la frente

y culminó

tardía

allá

donde tu hendidura

le pone fin

al frenesí del día.

Enrique Viloria

Tus besos saben a mar...

2008-03-30T17:44:00.002+01:00

Cualquier cosa por un beso de tu boca

De esa tu boca que invento siendo mía

Con un beso húmedo

Entibiado

Un beso hirviendo

Un beso lento

Insomne

Apresurado

Irreverente

Sendas de perlas

llamando a viva voz

la sangre con los labios

Un tormento de glándulas

por excesiva adrenalina

Cualquier cosa por un beso de tu boca

Con colores del geranio

Teñidos de ternura

Con aromas de sándalo

Textura de piel de los duraznos

Un himno indostánico sin fatigas

Un beso simple

Complicado

Largo

Entrecortado

Un beso halcón

beso paloma

Entrelazados los alientos

perdida en el vacío la cordura

Cualquier cosa por un beso de tu boca

Un beso que hable lenguas vivas

lenguas muertas

Sumidas en un ritmo inverosímil

Un beso pronto

Antes de la censura de los jueces

Antes de que me borres de tu vida.

Marita Troiano

Me hace feliz tenerte!

2008-03-28T08:30:00.004Z

Ay hijo, sabes, sabes
de dónde vienes?
De un lago con gaviotas
blancas y hambrientas.
Junto al agua de invierno
ella y yo levantamos
una fogata roja
gastándonos los labios
de besarnos el alma,
echando al fuego todo,
quemándonos la vida.

Así llegaste al mundo.

Pero ella para verme
y para verte un día
atravesó los mares
y yo para abrazar
su pequeña cintura
toda la tierra anduve,
con guerras y montañas,
con arenas y espinas.

Así llegaste al mundo.

De tantos sitios vienes,
del agua y de la tierra,
del fuego y de la nieve,
de tan lejos caminas
hacia nosotros dos,
desde el amor terrible
que nos ha encadenado,
que queremos saber
cómo eres,
qué nos dices,
porque tú sabes más
del mundo que te dimos.

Como una gran tormenta
sacudimos nosotros
el árbol de la vida
hasta las más ocultas
fibras de las raíces
y apareces ahora
cantando en el follaje,
en la más alta rama
que contigo alcanzamos.

Pablo Neruda

2008-03-26T20:14:00.002Z

"There comes a point in your life when you realize who matters, who never did, who won't anymore, and who always will. So don't worry about people from your past, there is a reason why they didn't make it to your future"

Esta frase me la envió mi querido Victor, desafortunadamente no sabemos quien la escribió.

Atardecer borroso

2008-03-22T21:41:00.000Z

A veces para ver bien es necesario desenfocar el resto.......

2008-03-13T20:51:00.002Z

No tardes. Si no vienes la tarde es una hoguera de gélido cansancio, de lluvia sin sentido.

No tardes, que los peces del mar se desorientan, se van las avefrías camino del otoño.

No tardes. Los jazmines despiertan de la siesta y vuelven a dormirse callados por la ausencia.

No tardes, que las calles no encienden sus farolas, ni empiezan en los cines los sueños inventados.

No tardes, que te espero sentado en la reliquia cansada de mi alma antigua como el vino.

No tardes, no me abras las páginas pintadas de olvidos y resacas, de nieve en los espejos.

Juan José Vélez Otero

2008-03-11T21:20:00.001Z

Caricatura de Rayma, publicada hoy en el Diario El Universal. Caracas Venezuela

2008-03-06T21:57:00.003Z

¿Mí corazón se ha dormido?

Colmenares de mis sueños,

¿ya no labráis? ¿Está seca la noria del pensamiento, los cangilones vacíos, girando, de sombra llenos?

No; mi corazón no duerme.

Está despierto, despierto.

Ni duerme ni sueña; mira, los claros ojos abiertos, señas lejanas y escucha a orillas del gran silencio.

Antonio Machado

2008-02-28T22:05:00.000Z

2008-02-26T19:31:00.003Z

Suspiro en la tiniebla y me pregunto si me recuerdas?
Será que estoy ausente?
Será que estas ahí? y no te encuentro
Será que no te busco o me he perdido?
Será que la noche te trae hasta aquí?
Será que mis manos tiemblan y no te toco?
No atino a saber nada….. la luz de mis huellas guiará tus pasos.

2008-02-24T12:36:00.001Z

Amantes

2008-02-17T14:15:00.002Z

Cuerpos que beben del sudor donde ahogan sus ganas.
Allí están, entrelazados en un gemido que canta pasiones.
Son ellos…. cuya piel se perfuma de suspiros y jadeos.
Vibran, sienten, se estremecen y estallan.

Ya no existe nada.

Imagen. Nicoletta

"Love's Labour's Lost."

2008-02-14T19:44:00.003Z

"A lover's eyes will gaze an eagle blind.

A lover's ear will hear the lowest sound,

When the suspicious head of theft is stopped.

Love's feeling is more soft and sensible

Than are the tender horns of cockled snails.

Love's tongue proves dainty Bacchus gross in taste.

For valor, is not Love a Hercules,

Still climbing trees in the Hesperides?

Subtle as Sphinx; as sweet and musical

As bright Apollo's lute, strung with his hair.

And when Love speaks, the voice of all the gods

Make heaven drowsy with the harmony"

by William Shakespeare

2008-02-09T21:10:00.000Z

¿De dónde me llegaste tú de piel como el aire,

de cabellos de brisa que la noche ha teñido,

de vientre cincelado en cálidos marfiles

y de muslos esbeltos como los tiernos pinos?

(….) en tu voz escuché la música de ríos

cruzando las montañas frente a Budas inmóviles.

(….)no importa que los días hagan distante el tiempo

y que infinitos mares separen tu presencia,

si tu recuerdo un arco tiende sobre los aires (….)

Eres como tus islas circundadas de espumas

que leves golondrinas coronan en la tarde,

eres como los pinos ceñidos a los montes

a cuyos pies el agua de los arroyos canta.

(….)niña de formas frágiles livianas como el viento

de senos inocentes como lotos,

tú me franqueaste el torii de tu país remoto

que se abrió ante mis ojos en sendas generosas

develando a mis plantas sus mágicos secretos.

Venegas Filardo

2008-02-06T21:52:00.000Z

"La música más extrema es el silencio de la boca amada"

Gerardo Diego

Foto. Eduardo Pérez

El carnaval del arlequín

2008-02-05T10:53:00.000Z

Joan Miró

Instrucciones para llorar

2008-02-02T10:43:00.000Z

Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.

Julio Cortázar

2008-01-31T22:16:00.000Z

Siempre hay tiempo para sonreir....

Foto. Robert Capa

2008-01-29T14:58:00.000Z

Y que yo me la llevé al río

creyendo que era mozuela

pero tenía marido.

Fue la noche de Santiago

y casi por compromiso.

Se apagaron los faroles

y se encendieron los grillos.

En las últimas esquinas

toqué sus pechos dormidos;

y se me abrieron de pronto

como ramos de jacintos.

El almidón de su enagua

me sonaba en el oído

como una pieza de seda

rasgada por diez cuchillos.

Sin luz de plata en sus copas

los árboles han crecido

y un horizonte de perros

ladra muy lejos del río.
Pasadas las zarzamoras,

los juncos y los espinos,

bajo su mata de pelo

hice un hoyo sobre el limo.

Yo me quité la corbata

ella se quitó el vestido.

Yo el cinturón con revólver.

Ella sus cuatro corpiños.

Ni dardos ni caracolas

tienen el cutis tan fino,

ni los cristales con luna

relumbran con tanto brillo.

Sus muslos se me escapaban

como peces sorprendidos,

la mitad llenos de lumbre,

la mitad llenos de frío.

Aquella noche corrí

el mejor de los caminos,

montado en potra de nácar

sin bridas y sin estribos.
No quiero decir por hombre,

las cosas que ella me dijo.

La luz del entendimiento

me hace ser muy cometido.

Sucia de besos y arena

yo me la lleve al río.

Con el aire se batían

las espadas de los lirios.
Me porté como quien soy.

Como un gitano legítimo.

La regalé un costurero grande,

de raso pajizo,

y no quise enamorarme

porque teniendo marido

me dijo que era mozuela

cuando la llevaba al río.

Federico García Lorca

2008-01-27T13:40:00.000Z

Foto. Eduardo Pérez

Estoy metida en la noche
de estas raíces amargas
como las pobres medusas
que en el silencio se abrazan
ciegas, iguales y en pie,
como las piedras y las hermanas.
Oyen los vientos, oyen los pinos
y no suben a saber nada.
Cuando las sube la azada
le vuelven al sol la espalda.
Ellas sueñan y hacen los sueños
y a la copa mandan las fábulas.
Pinos felices tienen su noche,
pero las siervas no descansan.
Por eso yo paso mi mano
y mi piedad por sus espaldas.
Apretadas y revueltas
las raíces-alimañas
me miran con unos ojos fijos
de peces que no se les cansan
y yo me duermo entre ellas
y de dormida me abrazan.
Abajo son los silencios,
en las ramas son las fábulas.
Del sol serían heridas
que sí bajaron a esta patria.
No sé quién las haya herido
que al tocarlas doy con llagas.
Quiero aprender lo que oyen
para estar tan arrobadas,
lo que saben y las hace
así de dulces y amargas.
Paso entre ellas y mis mejillas
se llenan de tierra mojada.

Gabriela Mistral

Tiempo para pensar

2008-01-24T20:03:00.000Z

"Muita calma prá pensar
e ter tempo prá sonhar”

Antonio Carlos Jobim.

http://www.youtube.com/watch?v=-Y4MFn4bHdY

Parece que el Coronel no tiene quien le escriba.....

2008-01-21T21:53:00.000Z

Ya este tema lleva dos meses y unos días.....

Y por lo que dicen las noticias esta huelga ya tiene sus consecuencias importantes. De momento, parece que se reducirán a la mitad los capítulos de las series estadounidenses en esta temporada.

Es probable que las televisoras tengan que recurrir a las reposiciones.

Parece que así están las cosas......

ABC

Cavemen y Notes From the Underbelly aún en producción.

Carpoolers acaba de concluir los pocos episodios encargados.

Samantha Who? continua con el rodaje, y acaba de recibir confirmación de que completará la temporada.

Miss/Guided, lista para estrenar en enero.

Mujeres desesperadas tiene nueve episodios escritos, acaban de parar producción. Sus emisiones no pasarán de mediados de diciembre.

Anatomía de Grey, de los 23 episodios, se han rodado ya 11 (quedan dos más escritos por rodar) de los que se han emitido 6.

Boston Legal, tendrá 14 ó 15 completados de los 22.

Men in Trees, le quedan 5 de la pasada temporada, 10 nuevos rodados y 4 listos para filmar. Total 19.

Cashmere Mafia ha sido la primera en caer. De momento se aplaza su estreno por la huelga hasta nuevo aviso.
CBS

Big Bang Theory, Dos hombres y medio, Las aventuras de Christine y Reglas de compromiso han cerrado producción.

Cómo conocí a vuestra madre sigue rodando de momento esta semana.

CSI: Miami tendrá listos 13 de los 24 capítulos.

Mentes criminales llegará a los 12 de 22.
FOX

Til Death y Back to You han tenido que cerrar producción.

La serie de Kelsey Grammer se encontraba actualmente en un hiato que concluía esta semana pero del que por ahora no parece que vaya a volver hasta que pase la huelga. La primera tiene tres episodios grabados más que la segunda, que sin embargo tiene asegurada temporada completa.

NBC

The Office. Aunque oficialmente no han cerrado, ha sido de las más concurridas por los piquetes. Steve Carrell no se ha presentado al rodaje, Rainn Wilson dice estar enfermo y B.J, Novak (que es además productor y actor) se ha unido al paro de sus colegas guionistas.

Mi nombre es Earl sigue rodando con todos sus 13 episodios ya escritos.

Médium sólo tiene nueve de sus 22 capítulos completos para su estreno en enero. En Rockefeller Plaza su creadora Tina Fey fue de los primeros rostros célebres en salir a la calle a protestar, aunque ya ha vuelto al trabajo... como actriz. Tienen 9 de sus 22 episodios entregados y esta semana concluyen el décimo.

Friday Night Lights tendrá 15 de las 22 entregas de esta temporada.
CW

Aliens in America sigue rodándose.
Showtime Californication ya ha terminado de emitirse, aunque su segunda temporada no tiene fecha aún.

Weeds está a punto de concluir su tercera tempora, y ya ha renovado por una cuarta (sin fecha).

Dexter y Brotherhood acaban de iniciar a emitir segunda temporada, pero la producción está completa.

Los Tudor vuelve a finales de marzo, el rodaje de los 12 episodios de la segunda temporada terminó el pasado fin de semana. La nueva serie de Tracey Ullman, sólo cinco episodios, ya está rodada.

La Hora

2008-01-20T12:41:00.000Z

Foto. Josep

Tómame ahora que aún es temprano y que llevo dalias nuevas en la mano.

Tómame ahora que aún es sombría esta taciturna cabellera mía.

Ahora que tengo la carne olorosa y los ojos limpios y la piel de rosa.

Ahora que calza mi planta ligera la sandalia viva de la primavera.

Ahora que mis labios repica la risa como una campana sacudida a prisa.

Después..., ¡ah, yo sé que ya nada de eso mas tarde tendré!

Que entonces inútil será tu deseo, como ofrenda puesta sobre un mausoleo.

¡Tómame ahora que aún es temprano y que tengo rica de nardos la mano!

Hoy, y no mas tarde. Antes que anochezca y se vuelva mustia la corola fresca.

Hoy, y no mañana. ¡Oh amante!

¿no ves que la enredadera crecerá ciprés?

Poesía de Juana de Ibarbourou

Para mi querida Elena

2008-01-17T17:20:00.000Z

No podía dejar pasar este día sin escribir algo para ti. Ya que la distancia impide que te de un abrazo, te dejo esta imagen y esta "Nota" como regalo.

Escrita por Henry Martínez, uno de los más importantes compositores de la música contemporánea latinoamericana. Un venezolano a quien admiro mucho y que se ha destacado como cantautor, arreglista, productor musical, poeta y escritor.

"Nota"

No te alarmes, hoy no. Creí que era más tarde y no es así.

Vine aquí, a tu local, conversé con tu mueble y tu persiana.

En una espera ansiosa, tan temprana, nadie vio los zapatos que llevaba , ni mi pelo mojado de rocío.

No hay problema, no más me apeno por llegar tan de mañana.

Estuve por estar, perdona como empiezo esta semana.

No estoy aquí por rabia, mas por ganas.

Te dejo un beso puesto en la ventana, el vidrio no muy limpio, no me importa.

No hice nada de horror, no me cobré ni dos de tus amores.

Sólo fui a caminar, nadie entendió el color de mis dolores.

Nadie me vio descalza, ni casi muriendo, y me cargué de vida con el sol amaneciendo.

No volveré a quemar tu ropa, ni volveré a creer.

Se acabó este papel.

Te quiero siempre.

Foto. Rumisunqu

Tan solo mi café y yo

2008-01-14T20:34:00.000Z

Foto. Jackie L.T.

Mis encuentros con el café datan de los comienzos de mi vida, aún recuerdo a mi padre cuando llegaba cansado del trabajo y disfrutaba de su taza de café. Era el momento perfecto del día, su regreso a casa, su piel impregnada del olor de la montaña, su rostro sudoroso y sus manos fuertes sosteniendo aquella taza. Esas imágenes quedaron grabadas para toda la vida.

Para mi el café es mucho más que una bebida que te excita y te revive, es la excusa perfecta para un encuentro.
Un café da para todo, para confesiones, para silencios, para esperas, para antesalas, para decir cosas o aprovechar un sorbo para callar otras, puede ser una excusa o mil razones.
Un café tiene que ser bien servido, aromático, caliente, recién hecho.

El café de la mañana es mi momento, es el comienzo, es la lista de suspiros antes de iniciar un día. Procuro levantarme pronto sólo para disfrutar del ritual de la preparación, es necesario no tener prisa, hacerlo con cariño, seleccionar un producto de calidad y si es máquina de café expreso, mucho mejor. Luego cuido la temperatura perfecta de la leche, me dedico a batirla hasta obtener esa maravillosa espuma que le servirá de traje.
Nada mejor que tomarme esa taza de café, beberlo con calma y disfrutar de cada sorbo, valorando su fragancia y percibiendo el sabor tostado de la semilla.

Por un café he dado mucho, he llegado antes o después. Pero me lo he tomado y luego….siempre pasan cosas…..

Una decisión oportuna

2008-01-12T22:11:00.000Z

Para cerrar la segunda semana de enero, tenía que hacer algo por mi espíritu.
No hay nada más detenido que un comienzo de año, esos primeros días parece que no transcurren, tengo la sensación de que es un tiempo sin tiempo.

Sin darme cuenta, ya estamos a mediados de mes, y mis dos semanas no han tenido titulares, por lo que ayer, presa del hastío de un enero frío y húmedo, decidí tomar acciones para garantizar mi sobrevivencia

Mi alma reclamaba prisa.
Partí rauda y veloz a mi encuentro con la gran pantalla, no podía esperar más!

Como la decisión fue tardía, llegue a la sala en total oscuridad y me apoltroné cómodamente para dar premio merecido a mis ojos y a mis oídos, hace días que no escuchan ni ven nada que los conforte.

Satisfecha me sentí al darme cuenta que la elección había sido acertada.
Atonement (Expiación) es una película que me atrapó, bien lograda, bien representada, divinamente aderezada por una banda sonora obra de Mario Marianelli, con una fotografía impecable y un impresionante plano de secuencias realizado sin cortes, me atrevería a decir que esta escena sienta un precedente a nivel cinematográfico. Una vez más, Joe Wright demuestra su talento como Director.
La actuación de la joven actriz irlandesa Saoirse Ronan que interpreta a la niña que desencadena toda la tragedia, será probablemente la gran revelación de este film.
Y las luces, se las lleva Vanessa Redgrave quien cierra esta historia dando muestra de su gran veteranía.

Atonement (Expiación)

2008-01-11T15:37:00.000Z

Una de mis pasiones es el buen cine!

Para mi, ver una peli requiere de toda una preparación. Una secuencia de acciones que me llenan de emoción.

Veo el anuncio de una nueva producción y comienza la investigación, de que va, quienes son los actores, quien hizo la banda sonora, quien es el responsable de la fotografía..... busco a mis críticos de cine favoritos y me recreo en sus opiniones......luego viene la fase dos, decidir si voy sola o acompañada, acicalarme para la importante ocasión y echar a andar hasta llegar a mi encuentro con ese momento mágico, en el que me sumerjo por dos o tres horas en una oscura sala de cine y me quedo absorta frente a la gran pantalla.

Hoy es el estreno en España de una peli que promete!!! Atonement (Expiación).

Comenzaré a prepararme para disfrutar de ese placer que tanto me complace. Ya les contaré....

De momento, les dejo el trailer.

http://www.youtube.com/watch?v=WAD1pt8yXfk

Una mujer desnuda y en lo oscuro

2008-01-09T16:17:00.000Z

Una mujer desnuda y en lo oscuro tiene una claridad que nos alumbra de modo que si ocurre un desconsuelo un apagón o una noche sin luna es conveniente y hasta imprescindible tener a mano una mujer desnuda.

Una mujer desnuda y en lo oscuro genera un resplandor que da confianza entonces dominguea el almanaque vibran en su rincón las telarañas y los ojos felices y felinos miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro es una vocación para las manos para los labios es casi un destino y para el corazón un despilfarro una mujer desnuda es un enigma y siempre es una fiesta descifrarlo.

Una mujer desnuda y en lo oscuro genera una luz propia y nos enciende el cielo raso se convierte en cielo y es una gloria no ser inocente una mujer querida o vislumbrada desbarata por una vez la muerte.

Mario Benedetti

2008-01-07T14:00:00.000Z

Me emociona disfrutar de la evolución de las personas que quiero pero se convierte en algo mucho más expectante cuando se trata del crecimiento y evolución de mi hijo.
"Mi peke", que ya no es peke, puesto a cumplir 19 añejos, ayer me dio un listado de las cosas que le gustan y quiero aprovechar la bondad de este blog para difundirlo. Me encanta saberlo tan especial.
El tiempo ha pasado muy rápido pero afortunadamente no me he perdido del gustazo de compartir intensamente cada minuto de su vida.

Aqui les dejo, lo que le gusta a Edu: (lo escribí en minúscula porque es así como me lo ha dado)

me gusta:

madrid
el chocolate
la luna de los roques
desayunar en starbucks
llegar a clase sonriendo
encontrar el camino a casa
vivir solo
gran vía de madrugada
bailar sin camiseta
aruba
la fotografía
el cosmopolitan frío y con frambuesas
que me escriban
viajar
cambiar de aires con frecuencia
hablar inglés
ver que sí es posible
las cascadas del ávila
mi nombre
sentir la nieve cuando cae
la "s"
salir de fiesta
montar bici en Las Palmas
sonreír
que me acaricien la espalda
las estrellas afiladas
ducharme con música
mirar a los ojos
hacer crêpes
mi manera de caminar
la facultad
verte feliz
el olor de los niños
que me cojan de la mano
la alta cocina
compartir mis recuerdos
el tiramisù de mi madre
probar cosas nuevas
el iPod
plantearme retos
tomar el sol
expresar lo que siento
la intimidad de mi habitación
acampar en el bosque
saludar a todo el mundo
el pez payaso
que haya gente solidaria
estar cerca de mis amigos
el aeropuerto de amsterdam y el de vancouver
decir lo que pienso
las calles estrechas
presentarme con dos besos
los misterios de la noche
lo que me rodea
el cine antiguo
escalar
la base de mi esencia, que no es más que el cúmulo de principios y valores que me han inculcado desde niño.

FOTO. HELLOVER

2008-01-06T10:48:00.000Z

Llegaron y se marcharon, y con su retorno vuelve a nosotros la vida diaria, fin del compromiso mundialmente adquirido para ser felices porque si.
Llevamos más de un mes de saltos y compromisos, una larga lista de regalos comprados, miles de emails enviados deseando buenaventura, SMS por un tubo, todos deseando lo mismo, que seamos felices y que el año que comienza venga cargadito de cosas buenas! Si señor!. Una suerte de buenos deseos hechos desde la más profunda convicción. Todos queremos aferrarnos a que todo aquello que pidamos y deseemos, en estas fechas para nuestros seres queridos, será cumplido!

Pero lo cierto es que todos sabemos que al finalizar estas Fiestas comienza la vida cotidiana, esa, la normalita, la de los conflictos diarios, la rutina misma, pues.
Que como todo, tiene momentos maravillosos y momentos ingratos.

Y que para ser felices y generosos con las personas que amamos no hace falta que llegue diciembre, sería como más bonito que fuésemos un poco más constantes, que todos los días del año nos propusiéramos ser mejores personas. Y que ese frenesí de felicidad nos acompañará siempre.

BESOS

2008-01-05T22:39:00.000Z

Besos. Hay besos que pronuncian por sí solos la sentencia de amor condenatoria, hay besos que se dan con la mirada hay besos que se dan con la memoria. Hay besos silenciosos, besos nobles hay besos enigmáticos, sinceros hay besos que se dan sólo las almas hay besos por prohibidos, verdaderos. Hay besos que calcinan y que hieren, hay besos que arrebatan los sentidos, hay besos misteriosos que han dejado mil sueños errantes y perdidos. Hay besos problemáticos que encierran una clave que nadie ha descifrado, hay besos que engendran la tragedia cuantas rosas en broche han deshojado. Hay besos perfumados, besos tibios que palpitan en íntimos anhelos, hay besos que en los labios dejan huellas como un campo de sol entre dos hielos. Hay besos que parecen azucenas por sublimes, ingenuos y por puros, hay besos traicioneros y cobardes, hay besos maldecidos y perjuros. Judas besa a Jesús y deja impresa en su rostro de Dios, la felonía, mientras la Magdalena con sus besos fortifica piadosa su agonía. Desde entonces en los besos palpita el amor, la traición y los dolores, en las bodas humanas se parecen a la brisa que juega con las flores. Hay besos que producen desvaríos de amorosa pasión ardiente y loca, tú los conoces bien son besos míos inventados por mí, para tu boca. Besos de llama que en rastro impreso llevan los surcos de un amor vedado, besos de tempestad, salvajes besos que solo nuestros labios han probado. ¿Te acuerdas del primero...? Indefinible; cubrió tu faz de cárdenos sonrojos y en los espasmos de emoción terrible, llenaron sé de lágrimas tus ojos. ¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso te vi celoso imaginando agravios, te suspendí en mis brazos... vibró un beso, y qué viste después...? Sangre en mis labios. Yo te enseñe a besar: los besos fríos son de impasible corazón de roca, yo te enseñé a besar con besos míos inventados por mí, para tu boca.

GABRIELA MISTRAL

El anhelo de un beso

2008-01-05T19:13:00.000Z

FOTO. HENRY CARTIER BRESSON